O Andarilho

Caminhava a esmo. Sem rumo, sem direção, sem um porquê. Apenas caminhava. Desde o fatídico dia da morte de sua amada mãe pôs-se a vagar mundo afora. Deixou para trás a vida confortável que levava para tornar-se, conforme seus pensamentos, um filho do mundo. Tinha pouco tempo que atravessara a puberdade quando ficara órfão. Agora, já perto dos trinta anos, não achava que o mundo fora-lhe um bom pai. Estava mais uma vez contemplando o mar, sentado na areia, como sempre fazia quando conseguia embriagar-se. Tirou do bolso de sua imunda e esfarrapada bermuda um dos cigarros que encontrara há pouco numa mesa solitária de uma das barracas da praia. O distraído fumante não esquecera fósforos ou isqueiro. O andarilho pôs o cigarro apagado no canto da boca, tragou o ar puro da praia e imaginou a fumaça serpentear pela garganta e impregnar-lhe os pulmões. Soltou o ar e sentiu, em seu devaneio, o cheiro forte do tabaco roçar-lhe as narinas. Olhou na direção do sopro e visualizou a imaginária fumaça formando o belo rosto de sua mãe. Recordava que, quando criança, diziam-no que era “a cara da mãe”. Àquela altura ele nada lembrava aquele lindo rosto que vislumbrava. Aliás, muito pouco se via do seu rosto. Os cabelos, há muito sem serem cortados, formavam uma massa de pêlos castanhos que lhe caíam da cabeça em todas as direções, até encontrarem-se um pouco abaixo de seus ombros. A espessa barba que tomava-lhe a face não escondia os seus olhos que ainda mantinham um brilho celestial como o que via toda noite, antes de dormir, ao beijar a desgastada foto de sua mãe que trazia consigo desde que saíra de casa. Tragou outra vez o Marlboro apagado, expirando o ar como se tivesse enfumaçado. Ouviu risos atrás de si. Virou e percebeu um grupo de jovens, homens e mulheres, sorrindo e chamando-o de louco. Os rapazes eram fortes, brutamontes. As moças, lindas, exibiam formas perfeitas em biquínis minúsculos. Uma delas tinha na boca um cigarro com a ponta em cinzas e o andarilho viu ali a chance de materializar a fumaça que imaginara. Levantou e dirigiu-se ao animado grupo que parou de sorrir ao perceber sua aproximação. O mais forte da mesa adiantou-se e postou-se em sua frente.

- O que você quer!?
- Eu quero só o ‘fogo’ aí mano, pra acender o branco aqui, pode ser?
- Que fogo que nada, sai fora ô mendigo nojento! – respondeu por trás da montanha de músculos a loirinha com o cigarro aceso.

O andarilho nada falou. Virou-se para ir embora e, ao dar alguns passos na direção oposta aos jovens, hesitou e voltou. Com um ar solene, apesar da embriaguez e de suas vestes imundas, começou a falar-lhes num tom de voz admirável:

“Vêem, assim é a sua sociedade. Vivo a vagar por esse mundo há bastante tempo e o que aqui vejo é o que há em todo lugar. Este simples isqueiro que aí está, e que me traria, ainda que em devaneio, a minha saudosa mãe, é como o capital nesse vosso desastroso sistema social. Poucos o têm o bastante para viver dignamente, aos muitos que nada tem restam apenas, além do árduo viver, grandes ilusões”.

O que ele teve como resposta foi uma sonora gargalhada, misturada a palavras como “louco”, “maluco” e “bêbado”. O andarilho simplesmente virou-se, tragou seu cigarro apagado, soprou o ar e sorriu para sua mãe que, como ele a vislumbrava, lhe retribuía o sorriso.

Thomas

Chovia bastante e o manto negro da noite tornou-se ainda mais escuro. Levemente embriagado, Thomas dirigia a toda velocidade em meio aquela forte tempestade. A briga no bar de que fora expulso antes de pegar a estrada lhe deixou com poucos arranhões, mas lhe deixou praticamente cego. Não que tenha sido golpeado nos olhos mas no meio da luta seus óculos foram ao chão e não os conseguiu reaver antes de ser defenestrado do Edgar's Place. Nessas condições não enxergava, literalmente, um palmo à sua frente. Ainda assim não hesitou em pisar fundo no acelerador do seu velho fusca que havia trazido de uma de suas peripécias pelo México. Afinal de contas "melhor atirar-me às trevas que esperar esses malditos me atirarem", pensou Thomas ao ver que seus opositores saíam do bar aos tropeções empunhando, cada um, uma arma maior que a outra. Já de primeira marcha engatada escutou o estampido seco do disparo de uma das armas. O vidro traseiro fora feito em pedaços. O tiro foi para Thomas como aquele tiro que dá o juiz de atletismo ao autorizar a partida dos atletas numa corrida de cem metros rasos. O velho fusca disparou numa velocidade inimaginável. E Thomas mergulhou na escuridão. Guiado pelo descomunal medo que lhe gelava até os ossos, seguia a toda velocidade na estrada totalmente escura e deserta. À medida que avançava, a chuva ia abrandando e as estrelas e a lua começavam a iluminar gradativamente o seu caminho. Não conseguia ver nada ao seu redor, apenas enxergava, com muita dificuldade, a estrada à sua frente. O medo ainda mantinha o seu pé direito com toda força sobre o acelerador. Já não chovia mais quando Thomas avistou duas construções, cada uma margeando um lado da estrada. Nem pensou em parar, mas, há poucos metros de alcançá-las, o velho fusca pôs-se a frear e parou exatamente entre as duas grandes e belas casas. Tentou em vão fazer o carro voltar a andar. Assim que desistiu, as portas das casas abriram-se deixando sair, cada uma, uma pessoa disposta a ajudar. Chegaram juntos a Thomas, e cumprimentaram-no muito cordialmente sem fazê-lo entre si. O da casa da esquerda, mais velho, apresentou-se como Peter, vestia-se de forma bem simples. Talvez sua espessa barba negra fosse para compensar a calvície que lhe tomava quase toda a cabeça. O outro era bem mais elegante. Trajava um terno muito bem alinhado, cabelos grisalhos para trás com alguma espécie de produto que o deixava brilhoso. Lembrava um alto executivo. Apresentou-se como Lucius. Tentaram convencer Thomas a ficar nas suas respectivas casas. Ofereceram mil maravilhas, cada um à sua maneira. Peter ofereceu paz, conforto, harmonia. Lucius quis lhe dar festas, diversão. Thomas argumentou que teria tudo isso na sua própria casa. Eles rebateram suas argumentações mas Thomas não cedeu, pediu apenas que lhe ajudassem a consertar seu velho carro. Os dois então, sem dizer mais nada, voltaram para suas casas e assim que bateram a porta, ao mesmo tempo, o motor do fusca começou a funcionar. Thomas, sem perda de tempo, enfiou-se no carro e pôs-se mais uma vez a acelerar. Agora enxergava com mais clareza e no final daquela estrada que o levou, na escuridão, àquelas duas solitárias casas, enfim alcançou a rodovia que o deixaria em casa. Sua mulher e filhos já deveriam estar preocupados, afinal nunca se atrasara tanto para o jantar e já não tinha idéia de quanto tempo havia estado dirigindo, à ele pareciam intermináveis dias. Quilômetros depois já estava contornando a curva que levava à Allan Street, onde morava. Percebeu muitos carros na rua, o que era bem incomum. Uma fila deles tomavam a frente da sua casa. "Que diabos está acontecendo?". Estacionou o fusca no primeiro espaço que encontrou e saiu em disparada para seu confortável lar. Amigos e parentes consolavam-se nos arredores da casa. Thomas, mais uma vez tomado de aflição, perguntou-lhes o que estava acontecendo, mas ninguém o dava atenção. Entrou na sala e pôde ver com os próprios olhos o motivo de tanta tristeza. Sua mulher e filhos choravam inconsolavelmente, Thomas se aproximou e viu a si mesmo, morto, rodeado de flores, dentro de um caixão.

A Força

O que é a vida?
Uma viagem sem volta, só de ida
Humm, e o que é a morte?
Ah, esta só encara quem é forte
Mas não há força que a vença, ou há!?
Sim há, e quando descobrires tal força,
Enfim te libertará
E de que me libertarei?
Da vida ora, e assim não só irá
Mas também poderá voltar
E em vencendo a morte, o que sucederá?
Isso não sei, pois cá estou em vida
Não conheço o lado de lá
E os fracos, que fazer quando a morte apavora?
Ah pobres coitados, não há nada a fazer
Ela impiedosamente os devora
E onde acho essa força? Onde raios ela está?
Está em você mesmo, mas nunca a busque
Ou jamais a encontrará

Sorvetes

- Me dá aí um pouco do teu sorvete. - Deixa de ser gulosa Joana, já tomou dois... Não dou! - Por favor, só um pouquinho, só um tiquinho assim... - Mas que merda, nem se pode tomar um sorvete em paz. Pega, vai comprar outro pra ti, eu hein, tem o olho maior que a boca.

"A sorveteria é muito longe, to tão cansada... quer saber, o melhor que faço é guardar essa grana... dou um tempo aqui fora e digo pro João que o sorvete caiu no chão" Minutos depois: - Iaí, cadê o sorvete? - Caiu ali na rua tu acredita? Tanta vontade que eu tava... quer dizer to, me dá esse restinho aí. - Não vou dar merda nenhuma... - Nem se eu fizer aquilo de novo? - Olha titia ta aí, tu já vai começar... - Vai me dizer que não quer? - Claro que quero, mas tu nem sabe fazer direito. Prefiro a Claudinha. - Claudinha!? Aquela quenga ali da rua de baixo? Duvido! Vou é dizer pra titia com quem tu anda saindo. - Diz que eu conto pra tia Lúcia o que tu tá me oferecendo agora. Tá é com inveja da Claudinha, ela sim, sabe das coisas. - Inveja, ah coitada dela! Sou mais eu, olha só pra isso, duvido que ela tenha tudo no lugar assim. E só não faço melhor contigo porque tu é meu primo. E pode se apaixonar bobinho. - Hahahahaha. Essa foi boa. Eu me apaixonar por ti? Ô dó. - Pois tu vai ver só. (...) - Calma priminha, devagar, assim, isso, vai, não pára, vai, vaai, vaaai...foi. A porta é aberta violentamente: - Que diabos tá acontecendo aqui hein Joana? - Humhumumumu - Fala direito menina, quê que tu tem na boca!? - É o sorvete tia Lúcia, ela se engasgou, toma aqui esse restinho Joana, pra ver se desengasga. - E esse chão todo sujo, melaram tudo, parece que... peraí o sorvete não é de chocolate!? - É mais a boba da Joana deixou cair a cobertura do sorvete toda aí e... - Oba cobertura, adoro cobertura! Vou pegar assim mesmo do chão, o que não mata engorda. - Não tia! Faz mal, a senhora pode pegar verme, alguma coisa assim. - Faz mal nada... hummm, que delícia.., e a boba da Joana deixou cair tudo. - Gostou mesmo tia!? - Claro que gostei tava uma delícia, tanto que a Joana vai ter que arranjar mais um pouco pra mim. - Mas, mas, a sorveteria já fechou. - Isso é assim mesmo menino, espera um pouco que ela já reabre. A Joana vai lhe dar uma mão, quer dizer, uma boca. Vamos Joana, parece que viu um fantasma. Mexa-se minha filha, eu estou esperando e dessa vez não engula, quero tudo pra mim!

A Face Oculta do Orkut

O ano é 2133. - Mamãe, hoje tivemos aula sobre um tal de Orkut, será que esse negócio existiu mesmo? - Existiu sim meu querido e hoje estamos nessa situação deplorável por causa dessa maldita invenção!

- Foi o que o professor disse... gravei a aula como de costume, a senhora não quer ouvir comigo? - Põe pra tocar. "- Olá turma. Hoje mostrarei a vocês o princípio da revolução, o começo do “quase fim”. Conforme vimos na semana passada, em meados do ano 2000 os computadores eram fundamentais na vida das pessoas daquela época. Mostrei-lhes os principais campos de aplicações daquelas máquinas infames mas, reservei o dia de hoje para falar-lhes exclusivamente da mais funesta invenção humana: o Orkut. Lembram-se bem da internet não é? Pois bem, o Orkut era um dentre os milhões de sites da internet. - Mas o que tem demais em um site? O senhor não falou que os sites eram como livros e revistas eletrônicos, uma coisa assim? - Sim Maria, foi mais ou menos o que disse, mas deixe que eu continue. Além de servir como fonte de informações, como os tais livros e revistas eletrônicos que a Maria bem lembrou, a internet, além de outras coisas, também proporcionava interação entre as pessoas. Já citei os emails, chats, fórums e outros meios dessa interação. O Orkut surgiu como mais uma forma de comunicação entre as pessoas. Os usuários do serviço cadastravam-se no site e passavam a integrar comunidades com as quais se identificavam. Essas comunidades eram como associações onde os sócios, no caso os usuários, tinham um interesse comum. Por exemplo podemos imaginar uma comunidade "Escola do Libertador" onde os alunos daqui poderiam se associar e então trocar idéias pertinentes a escola. Uma outra característica do Orkut era que cada um dos usuários tinha uma ligação explícita com seus amigos, reais ou virtuais. Assim, todos os usuários, e o prório Orkut, sabiam quem era amigo de quem. Até aí nada de extraordinário. Podemos ver o orkut como uma tentativa de simular no computador as relações sociais das pessoas. Mas esse não era o real interesse da Google, empresa que vimos na semana passada e que também mantinha o Orkut. Como disse, as pessoas se cadastravam no site. Esse cadastro, amplo, traçava o perfil de cada um dos usuários: o que veste, o que come, o que ouve, o que lê, sua religião, orientação sexual, etnia, profissão, formação acadêmica e outras inúmeras características. Além dessas informações, contidas no cadastro, o usuário interagia com os outros usuários expressando suas opiniões, idéias, crenças, enfim, mostrava-se comportamentalmente. Isso tudo, essa interação, era armazenada nos servidores da Google. Assim a Google, em mais ou menos uma década, acumulou, gratuitamente, um patrimônio valiosíssimo: sabia quem eram, como eram e como agiam as pessoas. Foi a maior pesquisa já realizada em todos os tempos e para isso foi desenvolvido o Orkut. Antes dele a Google tentou usar uma ferramenta de busca para traçar o perfil das pessoas, mas esta não foi suficiente. - Certo professor, mas que tanto mal havia em deter esse, é... patrimônio? - Meu caro João, aí é que está! Se você sabe construir uma máquina, mas não sabe como ela funciona de que ela te servirá? - Para nada! - Pois é, foi o mesmo que pensaram os projetistas de humanóides da Google. Eles detinham tecnologia capaz de construir os famigerados GOOGs mas ainda não eram capazes de simular perfeitamente o comportamento humano. - Daí eles bolaram essa balela de Orkut... - Isso mesmo Marcos, o Orkut foi a pedra fundamental para a construção daqueles malditos robôs. A gigantesca massa de informações coletada com o Orkut lhes proporcionou modelar o comportamento humano e embuti-lo em um pequeno chip de 1 centímetro. Cada GOOG trazia em seu crânio de adamantiun um desses chips. - Desgraçados! Desculpe professor mas... - Tudo bem Penélope, todos nós, sobreviventes, pensamos e devemos pensar assim... O resto da história vocês já sabem. Os GOOGs saíram do controle dos cientistas da Google e voltaram-se contra nós, humanos. E então vieram as guerras, as bombas, a destruição... Durante as intermináveis décadas que se passaram após a revolução GOOG fomos sendo aniquilados gradativamente. A raça humana estava por se extinguir até que no glorioso ano de 2113 um grupo de refugiados encontrou no antigo território iraquiano, engenhosamente escondido, um arsenal infinitamente mais poderoso que o do exército GOOG. Estávamos salvos. Em questão de meses os fantasmas metálicos foram dizimados. Pouco mais de cem mil pessoas sobreviveram ao massacre dos robôs e desde o fim dos conflitos lutam diariamente para reconstruir suas vidas e seu planeta. (...) Bem turma, esse era o recado de hoje, na terça nos encontramos novamente. Está na hora da saudação ao nosso libertador e hoje façamos com mais entusiasmo: 'Viva Saddam! Viva Hussein! Viva Saddam Hussein!'”

Caos

Nada mais me faz sentido
O caos enfim instituído
Meninos assassinos
Por quem dobram os sinos?
Sentenças de morte por inanição
Astronautas na praia em pleno verão
Tubarões brancos no aquário do meu quarto
Crianças choram a dor do parto
Sim, aquilo na rua são corpos!
Não, nem todos estão mortos
Velas no asfalto, jornais em vermelho
Monstros são os mais belos no espelho
Fadas madrinhas baleadas ao chão
Bruxas passeiam na prisão
Coelhos no topo da cadeia alimentar
Corpos saciam a sede do mar
Frutos maduros já não servem
Os verdes é que se perseguem
O caos instituído
Nada mais me faz sentido.

Relatório de um pseudo-biólogo alcolizado

São 12:17 da madrugada de sábado do mês da festa de momo e aqui estou, diante de um monitor que me mostra uma imagem meio fosca (hoje mesmo comentei com os amigos sobre como ficou bom o “serviço” feito nele quando da sua “queimação”) e sob

uma iluminação precária que vem do banheiro do quarto onde estou já que o maldito bulbo da lâmpada deste agradável recinto teima em não querer incandescer-se, o que me força a teclar de forma lenta este texto que até esta linha não sei de que irá se tratar e muito menos pra que cargas d’água esteja sendo escrito. Já que não tenho um tema definido até então, vou tentar escrever algo de que toda pessoa na minha condição, de homem, no sentido sexual da palavra, têm sempre em mente: mulheres (nesse momento pensei em escrever sobre cerveja, mas é um tema bastante complexo comparado a mulheres e deixo pra outra noite sem sono escrever alguma bobagem sobre este líquido). Como estou meio fraco de mulheres ultimamente (esse meio fraco é em virtude de qualidade e não de quantidade) vou tentar fazer uma análise a partir de fatos e dados observados nas últimas horas como se fosse um daqueles caras (acho que são biólogos, ou naturalistas) que dedicam suas vidas na observação de animais em seu habitat natural para compreender (ou tentar) o modo de vida das criaturas observadas. Então aqui vai o meu relatório. Hoje mesmo, quero dizer ontem, vi alguns belos exemplares deste incrível ser que é a mulher (incrível se bonita, gostosa e..., gostosa e bonita). Por volta de uma hora da tarde, quando me dirigia com uma disposição colossal à parada de ônibus para enfrentar mais um dia de trabalho escravo (estou trabalhando de graça e espero, sem muita esperança, que os grilhões que apertam meu pulso sejam quebrados até o carnaval) avisto um belo exemplar da subespécie Morenis rabudas. Tive a sorte de poder observá-la em seu melhor ângulo: de costas. O traço característico desta subespécie é que sua região glútea é bastante avantajada e bem delineada o que é uma arma para conseguir um parceiro para o acasalamento. Passado esse breve momento de observação, chego à parada de ônibus. Aliás, parada de ônibus é um tema bastante rico para mais um desses textos, fica pra depois do da cerveja. Enfim, estou na bendita parada quando chega uma bela senhorita loira da subespécie Hippie xiquis. Na minha opinião (bendito seja o backspace tinha escrito “na minha opinião pessoal”) uma das subespécies mais atraentes de mulheres. Adornada com pulseiras, cordões, brincos, tatuagens e outros balangandans tive a sorte de acompanhá-la no baú que me transportava para o trabalho. Posicionei-me estrategicamente em pé ao lado do assento que ela ocupava de onde podia observá-la de cima pra baixo. Na verdade não vi muita coisa, a posição em que me encontrava facilitava a visualização de tetas, mas a garota não marcava muitos pontos neste item. Podia tentar também dar aquela clássica roçada peniana no braço da menina (lembre-se que ela estava sentada lateralmente a minha frente), só pra não ficar no prejuízo, mas essa prática, comum em ônibus lotado, não era aplicável ao momento. No São Raimundo em que me encontrava tinham poucas pessoas a mais que o número de assentos e não teria como aplicar o migué de que os transeuntes do corredor lotado me empurravam em direção àquele braço, inerte à espera de uma patolada. Uma velha, sentada à frente do assento da loira desceu e então desisti de observá-la mais. Enquanto esperava que o buzão chegasse ao ponto que eu iria descer pude notar que o cobrador, um senhor do alto de seus 60 anos não parava de observar uma jovem mulher sentada a sua esquerda (no primeiro assento após a borboleta). Pelo ângulo de observação do cobrador cheguei à conclusão, não provada (de onde estava só via os cabelos negros e curtos da mulher), de que a mulher alvejada pelo cobrador se tratava de um exemplar da subespécie Turbinada naturalis. O cara não parava de olhar para a região peitoral da mulher, então deduzi que devia ter um puta par de peitos, o que a coloca na subespécie Turbinada e naturalis pelo fato de estar andando de buzão pois as Turbinadas da família siliconis ,que complementam a subespécie Turbinada, são bem dotadas financeiramente e raramente são encontradas em meios de transporte que favorecem os indivíduos com o gene $ atrofiado. Já quando ia descer, comprovei minha dedução: a mulher, uma senhorita de seus 20 e poucos anos, levanta-se de seu assento e dirigi-se à saída do baú trazendo consigo dois belos e fartos seios. E então chego ao serviço. No caminho da parada até a sala onde trabalho, diga-se de passagem, povoada somente por homens, só avisto espécimes já fora de uma vida sexual prazerosa ou mesmo possível. Sento na minha confortável cadeira na primeira mesa da sala o que me privilegia como observador de beldades que por ali possam desfilar. Hoje no serviço trabalhei bastante e não deu pra exercer outra atividade senão programar. Tive apenas um lampejo de apreciação da beleza feminina quando na sala adentra uma bela, belíssima, jovem mulher que não convém agora colocar aqui algum comentário sobre esta apreciação ao custo de ser atribuída a mim a alcunha de traíra. Ainda teve uma garçonete depois do serviço, mas o sono já chegou e já estou de saco cheio de digitar bobagens no escuro. 07/02/2004

Morte

	A morte, que a tantos já fez tombar Na terra, no mar e no ar Está sempre a nossa espreita Nunca falha, sempre perfeita E não há um só abrigo Para dela se esconder Só em um coração amigo Ë que se vai sobreviver Talvez um duro tormento As vezes, fim de um sofrimento Mas sempre o fim de uma vida Seja do rico, seja do pobre Do plebeu ou do nobre A luz de todos será banida

Eterno Embate

O Mal tornou-se tão forte que acabou por vencer o Bem. Aprisionou-o nos porões fétidos e sombrios de sua morada de onde o Bem não podia se manifestar. Assim, o Mal triunfou soberano sobre a Terra, após incontáveis anos de conflito, finalmente estava no poder.

Sob seu reinado, os simpatizantes do Bem foram aniquilados, exterminados, caíram todos à sombra da maldade. A legião do Mal estava estabelecida. Com a total derrocada dos benignos, os malignos não tinham mais com quem lutar, ou mesmo, um porquê para lutar. E então tudo ficou em paz. O Mal procurou inimigos, em vão, todos sob seu poder, que era tudo o que existia, lhe eram fiéis e subordinados e não ousavam desafiá-lo. Assim a maldade, razão de ser do Mal, estava em decadência. Não era praticada, e por conseqüência, o poder do Mal ia gradativamente se exaurindo. Sozinho, em sua morada, o Mal, pela primeira vez em sua existência, adormeceu. Ao acordar, não se sabe quanto depois, sentia-se forte novamente, revigorado. Mas não como antes. Não lhe interessava mais a maldade, mas sim, fazer o bem. A ausência de maldade transformara-lhe no Bem, e, por conseqüência, seus subordinados transformaram-se em seres benignos. Lembrou-se do cativo no seu porão, e logo apressou-se em libertá-lo. Ao abrir as portas do asqueroso cativeiro, sentiu um duro golpe da maligna espada que um dia empunhara. O Mal ressurgia das trevas, ávido por vingança.

Sortilégios

O que vou lhes relatar aqui não sei discernir se é real ou imaginário. O que posso afirmar é que tudo o que descreverei nessa breve narrativa está na minha mente como lembrança da noite anterior, não sei se de um sonho, ou se de fatos concretos. Era mais uma noite de sexta na universidade. Nada de anormal, até então. Nesses dias, sempre no início dos semestres, os estudantes promovem festas no campus. Sempre estive presente nas calouradas, como são chamadas tais festas, e, na da noite anterior, algo de muito estranho me aconteceu. Já depois de algumas cervejas, me vi obrigado a ir ao banheiro. Pois bem, rumei para o mictório. Lá não havia ninguém, muito estranho para um banheiro de festa. Quando terminei de jorrar o fétido líquido corporal, uma voz feminina, como jamais ouvira igual, sussurrou por detrás de uma das portas das cabines:
- Já vai ? Que tal vir até aqui, não sabe o que tem a perder.
Olhei assustado para a porta. Mirei o chão abaixo da porta, que, como outras tantas portas de banheiro público, não vão até o chão. Nada, nenhum sinal de pés ali. Ajudado pela cerveja, imaginei a dona da voz em posição sexual sobre o vaso sanitário, a me esperar, e não pensei duas vezes:
- Opa! Só se for agora! – respondi, abrindo a porta.
Para meu espanto, nada, ninguém, apenas um maldito vaso sanitário habitava aquele cubículo imundo. Abri as outras portas, nada. “Acho que já bebi demais” – pensei. E fui saindo, ainda intrigado. Na porta do banheiro surpresa maior me esperava. Um sorriso, ainda mais enigmático que o da Mona Lisa, estampava o rosto de uma belíssima loira, que olhava penetrantemente nos meus olhos. Devia ter uns vinte e pouco anos. Era o tipo de mulher que habita todos os sonhos sexuais masculinos, e talvez até femininos. Trajava uma roupa espantosamente extravagante. Saia preta, digo mini-saia, digo ainda micro-saia, de couro que combinava com a bota que chegava até os seus joelhos. A blusa rosa, com um decote abismal, deixava à mostra boa parte do farto par de seios que carregava. Seus cabelos – loiros, lisos e compridos – pareciam fios de ouro que caíam da sua pequena cabeça.
- Olá, achou que eu tinha ido embora ? – disse ela com a mesma voz que ouvi no banheiro.
- Não..., sim..., é, sei lá, como foi que tu saiu de lá ?
- Isso não importa, o que importa é que estou aqui, a seu bel-prazer – respondeu lançado-me um olhar ainda mais sedutor.
- Égua doido! – exclamei – Deus enfim olhou para mim.
Tentei pegar a sua mão, ela recuou.
- Que foi ? Não era ao meu bel-prazer ?
- Calminha aí, apenas me siga e terá o que deseja – respondeu-me já indo em direção as pessoas que dançavam aquele maldito forró.
- Tá bom então – disse dando de ombros – mas vou logo avisando, não sei dançar isso aí.
- Falei que terá o que deseja, e certamente sei que o que tu queres não é dançar essa droga de música.
- Taí, acho que vou me apaixonar. – o entusiasmo tomava conta de mim – Como é mesmo teu nome ?
- Trilian, pode me chamar assim.
- Trilian!? É nome ou apelido? – perguntei sem pensar.
Enquanto conversávamos sobre nomes e outras abobrinhas percebi que Trilian não chamava atenção de ninguém. Inexplicavelmente as pessoas, principalmente os homens, ignoravam a presença daquele rosto, daquele corpo e ainda daquelas roupas! Impossível, inconcebível, inaceitável.
- Vamos, precisamos andar mais rápido.
- Pra quê a pressa Trilian, a noite é uma criança – ponderei
- Não podem saber que eu não estou em casa.
- Estamos indo para sua casa!? – perguntei serrando as sobrancelhas
- É, digamos que sim – respondeu e continuou andando
- Mas como vamos para lá, tu tens carro? Eu estou de carona.
- Apenas siga-me se vais querer realmente alguma coisa.
E assim foi feito. Fui seguindo-a como faz o urubu à espreita de um moribundo. A música ia ficando cada vez mais baixa, as luzes cada vez mais fracas. Pensei em perguntar para onde raios estávamos indo, mas preferi não arriscar. Seguimos pelo campus, passamos pelo prédio da administração, do banco, até pela biblioteca que já ficava bem distante dos outros prédios e da festa que já não dava sinais de existência. E ela no mesmo passo, apressada, determinada, nem sequer olhava para trás, sua bela anca fazia movimentos hipnotizantes e a esta altura eu já estava sob efeito hipnótico, imaginando por onde começaria o banquete. Olhei ao meu redor e vi que estávamos indo em direção ao prédio de anatomia, depois dele só mais alguns prédios e estaríamos fora do campus. A uma pequena distância do prédio ela enfim virou-se. Tentei me aproximar, ela fez sinal que parasse. Ia falar, pediu-me silêncio e pôs-se a despir-se. Os botões do pequeno tecido rosa que cobria-lhe os seios iam sendo arrancados, um a um, com força e delicadeza. O sexto e derradeiro botão caiu e meus olhos desejaram ser boca, língua. Grandes, mas pequenos, moles, porém duros. Daqueles pequenos orbes róseos mel deveria ser derramado. Percebendo minha intenção de chegar mais perto, ela pediu-me calma, que primeiro deleitaria meus olhos, depois todo o resto. Pediu que eu me sentasse e colocasse as mãos no chão, com as palmas para baixo. Sem entender muito, não hesitei. Ela se aproximou. Minhas pernas, esticadas e juntas ao chão, passaram pelo vão das suas, que caminhavam abertas em minha direção. A centímetros de tocar-me a face com sua genitália parou e pousou as solas das suas longas botas sobre as minhas mãos prendendo-as junto ao chão. Incrivelmente o peso sobre as minhas mãos parecia não existir, mas, ainda que imperceptível, manteve-as no lugar. Começou a rebolar de um jeito de causar inveja a qualquer mulher que faz desse ato um ofício. E subia e descia, e descia e subia. Eu, em êxtase, mudo, enfeitiçado. De súbito, arrancou a saia de uma só vez. Minha reação imediata foi de levar a boca de encontro àquele triângulo dos prazeres. Fui contido pela atenta sola de sua bota que rápido apoiou-se sobre meu peito, e, lentamente, foi levando-me ao chão. Eu deitado, ela em pé, completamente nua, exceto pela bota que atava-me as mãos. Remexeu-se mais um pouco. E então veio o gran finale. Virou-se, ficando de costas, como ainda não tinha feito sem roupas, mas ainda com os pés a me prender, obviamente invertendo os pares pé-mão. E mexia os glúteos de maneira esplendorosamente sensual. Suas nádegas pareciam ter sido “photoshopadas” como fazem com as famosas das revistas, mas, aqui, o photoshoper era Deus, ou o diabo. Mirou-me, com o sorriso marcante no rosto, deu uma piscadela e mandou um beijo. Sem dobrar os joelhos, lentamente foi baixando, de uma das botas, o zíper que ia até a metade de sua perna. Repetiu o espetáculo com a outra bota. Virou-se novamente e, deitando-se sobre mim, sussurrou ao meu ouvido na mais bela e sensual voz que já viajou por esse ar que nos circunda:
- Agora venha e me possua, por favor me possua, não tenha medo.
Não tive tempo de falar nada. Ela levantou, chamou-me gestualmente e correu em direção ao prédio de anatomia, logo em frente. Corri atrás numa velocidade que me daria o recorde dos cem metros rasos facilmente. Mas logo o sonho tornou-se pesadelo. Quando contornei a esquina que ela acabara de dobrar, veio o susto. Um corpo feminino, inerte, pálido, nu, jazia no chão. Olhei ao redor, não a vi. Gritei por ela, nada. Não podia ser ela, não era seu belo corpo ali estendido. Fitei o rosto do cadáver, não era realmente o seu rosto, mas o sorriso, ah o sorriso era inconfundível. Um horror descomunal tomou conta de mim a ponto de fazer-me tombar. Entre o sorriso que me fez inconsciente e a hora que comecei a escrever essa narrativa, nada mais lembro.

* Publicado na antologia de contos BRAINSTORM, pela Editora Andross

Conto de Natal

O muro alto, visto de fora, era muito mais agradável para Remo. Estivera confinado por trás daquela muralha desde o início da puberdade. Agora, já perto dos trinta anos, estava livre. Durante todo o tempo de cárcere pensou nesse dia. Teria de volta a possibilidade de vê-la mais uma vez e isso não lhe deixava os pensamentos. A obsessão doentia, que por ela alimentava, causara-lhe todo aquele tempo de reclusão, e, apesar da aparente sanidade, Remo ainda era, literalmente, louco por ela. Os médicos do hospital psiquiátrico que o juiz lhe designou como morada estavam convencidos de que ele não representava mais perigo algum à sociedade. Dessa forma concederam alta àquele jovem homem de mediana estatura, cabelos negros, olhos pequenos quase sempre escondidos por trás de um óculos de grau acentuado. Sua barba, espessa, mas arrumada, contrastava com os cabelos revoltos que pendiam-lhe da cabeça. O andar, meio desajeitado, dava-lhe um aspecto de quem acabara de beber uma boa dose de um uísque sem gelo. Colocaram-no em um táxi que o conduziu ao albergue Santa Marta, afastado da cidade. Remo já não tinha mais família. Pelo menos assim considerava, unanimemente, seu numeroso conjunto de parentes, dentre eles pais e irmãos. Era 24 de dezembro e o albergue se encontrava todo enfeitado para o Natal. O salão comum estava já com uma mesa pilhada de comida, pronta para a ceia, quando Remo entrou no seu quarto. Tomou um bom banho e arrumou-se com a idéia fixa na cabeça de que a encontraria ainda esta noite. Apesar dos vários protestos de seus futuros amigos do albergue, Remo não passaria ali o Natal. Passaria com ela. Saiu, obstinado, decidido a encontrá-la. Sequer pensou na possibilidade de não encontrá-la o que era bem provável, afinal de contas já haviam se passado anos desde a última vez em que a viu. Mas, ainda assim tinha certeza que a encontraria. Tomou um ônibus, que após cruzar a cidade de uma extremidade a outra, deixou Remo na rua onde ela se encontrava. Já era tarde, e as casas, enfeitadas, abrigavam as festas natalinas. Com o coração mil, Remo avistou a pequena casa onde ela deveria estar. Ainda estava ali, em cima da árvore do quintal de seu antigo lar, a casinha amarela. Não se conteve de excitação. Correu, pulou como um gato por sobre a pequena cerca que rodeava sua antiga casa. Em segundos venceu a escada, pregada ao tronco da árvore, que dava acesso à entrada da casinha. Nada habitava a pequena construção de madeira. Ela não estava mais lá. Remo caiu em desgraça. Gritou, chorou e chorou e gritou. A escuridão da pequena casa o consolou e Remo, arruinado, desceu as escadas, na ânsia de voltar para o albergue onde poderia afogar suas mágoas. Agora passou pelas janelas mais devagar e, sem ser notado, notou a alegria que existia em sua casa de outrora. E ficou ali, a observar seus familiares. Sua mãe, como ainda estava bonita e nova. Seu pai, sempre um beberrão, brindava a cada segundo com seus tios glutões. A irmã, com um filho no colo. Olhou, saudosamente, cada uma das pessoas que ali estavam a se divertir. Juntaram-se todos no meio da sala, em volta de uma caixa abarrotada de presentes. Parecia que alguma espécie de jogo ia começar. Remo, atento, não perdia nada. Alguém pediu uma caneta. Precisavam escrever algo, mas não tinham papel. Então Rômulo, irmão mais novo de Remo, se prontificou a pegar papel no seu quarto. Voltou com um rolo de papel, algo como um pôster. Cada um da grande roda rasgou um pedaço do pôster. A caneta então foi passada de mão em mão onde cada um escrevia alguma coisa no seu pequeno pedaço de papel. As pessoas o faziam com tanta alegria que fizeram até Remo abrir um tímido sorriso. Mas logo foi tomado de uma fúria inenarrável. Tentando ler o que estava escrito no papel de sua avó, que estava perto da janela, a viu. Era ela. Sem dúvida nenhuma era ela. Feita em pedaços. Haviam a feito em pedaços. Sua avó segurava exatamente a sua boca, a parte que Remo mais venerava. Tomado de cólera, ele invadiu a casa, e sem dar tempo de reação para as pessoas que ali se confraternizavam, correu para o armário onde seu pai guardava duas pistolas sempre carregadas. Sem titubear, disparou contra todas as quinze pessoas que se encontravam na sala. Crianças, adultos e idosos. Quando, ainda bebê, Rômulo rasgou um minúsculo pedaço do pôster de seu irmão mais velho e sofrera violentíssimas agressões, mas a sua vida, milagrosamente, foi salva. Dessa vez ninguém se salvou. Remo, revirando os corpos, recolheu os pedaços de papel banhados de sangue. Juntou todos, como um quebra-cabeças. E ali a tinha novamente, linda, bela, sempre a sorrir. No canto inferior direito do pôster podia-se ler em letras douradas: “Marilyn Monroe”.

Desforço

Deseja dizer alguma coisa antes da execução? - Não matei aquela puta, a Jane armou tudo, aquela desgraçada. Armou tudo e vocês, que se julgam tão espertos, não passam de uns tolos! Juiz idiota aquele, como pode acreditar numa história daquelas onde nem o corpo da miserável foi encontrado? - Já chega! - interrompeu Stan - já ouvimos o bastante, terminemos logo com isso.

Um dos agentes mergulhou uma esponja em um balde, raso d'água, que estava ao lado da mortífera cadeira. Pousou a esponja encharcada na cabeça do condenado, exatamente na região circular que, horas antes, tinha sido lambida por uma navalha. Finalmente cobriu-a com uma espécie de solidéu metálico atando-o, com tiras de couro, que se entrelaçavam sob o queixo protuberante do infeliz homem. A respiração ofegante por trás do capuz negro que cobria-lhe a face era cada vez mais forte. O agente Stan, que estava no comando ali, acenou para uma cabine que ficava atrás dos familiares e amigos da vítima que acompanhavam a execução. Quando o homem começou a se debater na cadeira, atingido por uma estupenda descarga elétrica, que enfraqueceu até a iluminação, tornando-a intermitente, uma estrondosa e aterrorizante gargalhada ecoou pelos quatro cantos do recinto. Todos levantaram-se, horrorizados, olhavam-se estupefatos, gritos de horror misturaram-se aos gritos de dor do homem que fritava na cadeira e, ainda, àquela gargalhada dos infernos que não cessava, pelo contrário, tornava-se cada vez mais ruidosa, aumentando proporcionalmente ao desespero do condenado e das pessoas que o circundava. Stan, não menos assustado que os outros, ordenou que se cortasse a descarga elétrica e, quase que concomitantemente ao cessar da dor do condenado, um silêncio sepulcral tomou conta do lugar. Todos voltaram a se acomodar, ainda chocados pelo episódio dantesco que acabaram de presenciar. Confirmada a morte do condenado, Stan, solenemente, encerrou a cerimônia. Ao abrir a porta para que todos saíssem, deparou-se com algo escrito na parte exterior da porta: "A vingança é um prato que se come frito. J."